Anoto a continuación una selección abecedárica y salomónica de sentencias de Flaubert en torno a elementos comunes o no tan comunes con su particular humorismo desatado que poco se nota en Madame BoVary... léase Beauvard et Pecuchet
A: Aquiles.- Agregar "el de los pies ligeros": eso permite hacer creer que uno ha leído a Homero.
B: Bostezo.- Hay que decir: "Discúlpeme, no es de aburrimiento sino del estómago".
C: Crítico.- Siempre eminente. Se supone que lo conoce todo, lo sabe todo, lo ha leído y visto todo. Cuando os disgusta, llamarlo Aristarco, o eunuco.
D: Diccionario.- Decir de él: "Esta hecho para los ignorantes".
E: Erección.- Sólo se menciona al hablar de los monumentos.
F: Fulminaciones del Vaticano.- Reírse de ellas.
G: Goddam.- "Es el corazón de la lengua inglesa", como decía Beaumarchais.
H: Hermafrodita.- Provoca la curiosidad malsana. Tratar de verlo.
I: Imbéciles.- Quienes no piensan como uno.
J: Jesuitas.- Tienen algo que ver con todas las revoluciones. Su número es enorme. Nunca mencionar “la batalla de los jesuitas”.
K: Knut.- Palabra que molesta a los rusos.
L: Laureles.- Impiden dormir.
M: Materialismo.- Pronunciar esta palabra con horror, destacando cada sílaba.
N: Novelas.- Pervierten a las masas. Resultan menos inmorales en folletín que en libro. Solamente se pueden tolerar las novelas históricas porque enseñan historia. Algunas novelas parecen escritas con la punta de un escalpelo, y otras parecen descansar en la punta de una aguja.
O: Optimista.- Equivalente a imbécil.
P: Paganini.- Nunca afinaba su violín. Célebre por la longitud de sus dedos.
Q: Queso.- Citar el aforismo de Brillat-Savarin: "Una comida sin queso a los postres es una mujer hermosa a quien le falta un ojo".
R: Rostro.- Espejo del alma. Por lo tanto, hay personas que deben tener el alma bien fea. Un rostro agradable es el más seguro de los pasaportes.
S: Sabihonda.- Término despectivo para designar a toda mujer que se interese por las cosas intelectuales. Citar favorablemente a Molière: "Cuando la capacidad de su espíritu se alza... etc.
T: Tierra.- Hay que decir los cuatro rincones de la Tierra, porque es redonda.
U: Ucase.- Hay que llamar úcase a todo decreto autoritario, eso molesta al gobierno.
V: Vientre.- Decir abdomen cuando hay damas.
W: Wagner.- Cuando se escucha hablar de él hay que hacer bromas sobre la música del futuro.
...
Z: Zuecos.- Un hombre rico cuyos comienzos fueron difíciles, siempre
llegó a París por primera vez en zuecos.
jueves, 16 de julio de 2009
miércoles, 15 de julio de 2009
Un juego tentador
(texto de hace un año aprox.)
Nunca me ha gustado que me veas así. De izquierda a derecha. Línea a línea. No soporto que pasen los impulsos eléctricos para que entiendas lo que escribo. Todo orden es subversivo y como tal debe ser legalizado. El papel que contiene las reglas del lenguaje, de nuestra sociedad. Una gota de baba se me escapa. Lo palpo hasta sentir sus granitos de polvo: ha tomado demasiados chocolates. Se me antoja un chocolate caliente, como aquellos que solíamos tomar a la salida de Reino Aventura, después de cuarenta caídas en el splash y veinte más en las aguas salvajes. Lo mejor era que te tocara del lado de la cascadita, fría, olor a calcetín sudado y mojado. Paso un dedo suavemente por encima, llego a formar una espiral cuando quito el paso del tiempo. Una lágrima. El vino de frutas está hirviendo en la olla. Imponente, esa tumba asesina guarda miles de rostros perdidos en el anonimato. Víctimas de la violencia desmedida, el mal diabólico, nunca radical, que azota al ganado. ¿Por qué mascas el chicle con la boca abierta? Eso es de mal gusto.
La mejor estrategia es comprar primero las calles baratas y ponerles hoteles para ir matando al rival mientras él compra una o dos casitas de las caras en sus calles. Quien sabe por qué, pero Latinoamérica es la primera cuadra. Lo que no es muy necesario es comprar las líneas aéreas (europea, americana, africana, asiática), aunque si se tiene la oportunidad, es preferible por si se llega a necesitar el dinero de la hipoteca.
Nunca me ha gustado que me veas así. De izquierda a derecha. Línea a línea. No soporto que pasen los impulsos eléctricos para que entiendas lo que escribo. Todo orden es subversivo y como tal debe ser legalizado. El papel que contiene las reglas del lenguaje, de nuestra sociedad. Una gota de baba se me escapa. Lo palpo hasta sentir sus granitos de polvo: ha tomado demasiados chocolates. Se me antoja un chocolate caliente, como aquellos que solíamos tomar a la salida de Reino Aventura, después de cuarenta caídas en el splash y veinte más en las aguas salvajes. Lo mejor era que te tocara del lado de la cascadita, fría, olor a calcetín sudado y mojado. Paso un dedo suavemente por encima, llego a formar una espiral cuando quito el paso del tiempo. Una lágrima. El vino de frutas está hirviendo en la olla. Imponente, esa tumba asesina guarda miles de rostros perdidos en el anonimato. Víctimas de la violencia desmedida, el mal diabólico, nunca radical, que azota al ganado. ¿Por qué mascas el chicle con la boca abierta? Eso es de mal gusto.
La mejor estrategia es comprar primero las calles baratas y ponerles hoteles para ir matando al rival mientras él compra una o dos casitas de las caras en sus calles. Quien sabe por qué, pero Latinoamérica es la primera cuadra. Lo que no es muy necesario es comprar las líneas aéreas (europea, americana, africana, asiática), aunque si se tiene la oportunidad, es preferible por si se llega a necesitar el dinero de la hipoteca.
jueves, 2 de julio de 2009
El panóptico del hombre en el museo
Sahelanthropus tchadensis, Orrorin tugenesis, Ardipithecus kadamba, Ardipithecus ramidus, Australopithecus anamnesis, Australopithecus bahrelghazali, Australopithecus afarensis, Australopithecus africanus, Australopithecus garhi, Paranthropus aethiopicus, Paranthropus boisei, Paranthropus robustus, Kenyanthropus platyops, Homo habilis, Homo rudolfensis, Homo ergaster, Homo georgicus, Homo erectus, Homo cepranensis, Homo antecessor, Homo heidelbergensis, Homo neanderthaliensis, Homo floresiensis, Homo rhodesiensis, Homo sapiens, Homo sapiens idalta, Homo sapiensa sapiens, René Descartes, la Máquina. En el museé de l’homme en París se muestran paulatinamente los cráneos de los supuestos antepasados (ante-pasado ¿cómo puede haber algo anterior al pasado?) del hombre moderno. Pasillos y pasillos de imaginería científica llegan finalmente al cráneo de Descartes, un poco amarillento y con hendiduras que parecen ser letras grabadas en la frente. Después de Descartes, ejemplar orgulloso del género homo sapiens sapiens, hace su aparición sorpresiva el culmen evolutivo hasta la fecha: una máquina con pantallas en la que el visitante puede ver su propia imagen reflejada. La fantasía de miles de años de literatura que imagina dobles imposibles y ficticios. La pesadilla de un sistema que paulatinamente devora la posibilidad de que haya más cráneos con cerebros, instalando cráneos y cerebros artificiales (y que no se usan) como piezas de museo.
domingo, 14 de junio de 2009
Notas acerca de las Confesiones de Rousseau
“Tan sujetos estamos a fundarnos con
principios erróneos, aun cuando
se dé con la verdad” (Rousseau 196).
• Las Confesiones son una construcción imaginativa en tanto el sujeto personal es una estructura imaginaria.
• La construcción imaginativa es retroactiva: no sólo transforma al texto, también transforma al sujeto en quien se imagina ser.
• De la mala memoria ¿cómo se pasa al decirlo todo?
• El silencio es uno de los elementos más importantes: “pero debo detenerme aquí. El tiempo puede levantar muchos velos. Si mi memoria llega a la posteridad, tal vez un día sepa lo que yo tenía que decir. Entonces se sabrá por qué me callo” (Rousseau 333).
• ¿Cómo enunciar lo inenunciable? ¿cómo confesar-se frente a lo inexistente? ¿quién es el interlocutor? ¿cómo juega la ficción en los vacíos de memoria? ¿la construcción es ficticia?: “si todo esto consistiese en hechos, en acciones y en palabras, podría describirlo y traducirlo en cierto modo; pero ¿cómo decir lo que no era ni dicho, ni hecho, ni pensado siquiera, sino paladeado y sentido sin que pueda enunciar otro objeto de mi felicidad que ese sentimiento mismo?” (Rousseau 282).
principios erróneos, aun cuando
se dé con la verdad” (Rousseau 196).
• Las Confesiones son una construcción imaginativa en tanto el sujeto personal es una estructura imaginaria.
• La construcción imaginativa es retroactiva: no sólo transforma al texto, también transforma al sujeto en quien se imagina ser.
• De la mala memoria ¿cómo se pasa al decirlo todo?
• El silencio es uno de los elementos más importantes: “pero debo detenerme aquí. El tiempo puede levantar muchos velos. Si mi memoria llega a la posteridad, tal vez un día sepa lo que yo tenía que decir. Entonces se sabrá por qué me callo” (Rousseau 333).
• ¿Cómo enunciar lo inenunciable? ¿cómo confesar-se frente a lo inexistente? ¿quién es el interlocutor? ¿cómo juega la ficción en los vacíos de memoria? ¿la construcción es ficticia?: “si todo esto consistiese en hechos, en acciones y en palabras, podría describirlo y traducirlo en cierto modo; pero ¿cómo decir lo que no era ni dicho, ni hecho, ni pensado siquiera, sino paladeado y sentido sin que pueda enunciar otro objeto de mi felicidad que ese sentimiento mismo?” (Rousseau 282).
lunes, 8 de junio de 2009
Silencio y Crusoe
The world is full of islands, said Cruso once.
His words ring truer every day.
Coetzee
¿Qué guarda una historia como Robinson Crusoe? Historias, recuerdos, detalles, pero, sobre todo silencio. Silencio en una isla desierta, sin sociedad, sin alteridad, sólo sombras (Viernes) y huellas que son la gasolina de la trama. Sueños, supuestos, imaginarios, construcciones vacías, desiertos, vacío. En eso se basa la historia, eso guarda el baúl enterrado entre piedras, en una cueva, bajo tierra de un terremoto. Dice Coetzee: “Through his ears Friday may yet take in the wealth stored in stories and so learn that the world is not, as the island seemed to teach him, a barren and silent place (is that the secret meaning of the word story, do you think: a storing-place of memories?)” (Coetzee 59). La historia, el lugar donde se guardan recuerdos. En Crusoe se guarda el silencio, el vacío que tuvo que ser reinventado para iniciar la máquina narrativa.
His words ring truer every day.
Coetzee
¿Qué guarda una historia como Robinson Crusoe? Historias, recuerdos, detalles, pero, sobre todo silencio. Silencio en una isla desierta, sin sociedad, sin alteridad, sólo sombras (Viernes) y huellas que son la gasolina de la trama. Sueños, supuestos, imaginarios, construcciones vacías, desiertos, vacío. En eso se basa la historia, eso guarda el baúl enterrado entre piedras, en una cueva, bajo tierra de un terremoto. Dice Coetzee: “Through his ears Friday may yet take in the wealth stored in stories and so learn that the world is not, as the island seemed to teach him, a barren and silent place (is that the secret meaning of the word story, do you think: a storing-place of memories?)” (Coetzee 59). La historia, el lugar donde se guardan recuerdos. En Crusoe se guarda el silencio, el vacío que tuvo que ser reinventado para iniciar la máquina narrativa.
sábado, 30 de mayo de 2009
Me he recluido en la banalidad de la existencia diaria. El tiempo no es lo que parece que es: se derrama entre mis dedos. Por ello, dejo mejor una cita y dejo de escribir lo poco o mucho que quisiera...
“6.X.62 (la semana tiene siete días, que han acabado aburriéndome)” (Gombrowicz Diarios 652).
"There has to be one, it seems, once there is speech, no need of a story, a story is not compulsory, just a life, that's the mistake I made, one of the mistakes, to have wanted a story for myself, whereas life alone is enough…" (Beckett).
Maldito MLA, ni siquiera en el blog lo puedo evitar. Disfruten las citas-vitas (citas de la vida)
“6.X.62 (la semana tiene siete días, que han acabado aburriéndome)” (Gombrowicz Diarios 652).
"There has to be one, it seems, once there is speech, no need of a story, a story is not compulsory, just a life, that's the mistake I made, one of the mistakes, to have wanted a story for myself, whereas life alone is enough…" (Beckett).
Maldito MLA, ni siquiera en el blog lo puedo evitar. Disfruten las citas-vitas (citas de la vida)
jueves, 5 de marzo de 2009
Ya no sé
No se puede no querer
¿Has visto esas cajas que contienen pañuelos que son sólo polvo, por los años, la corrosión, que, bajo una cinta adhesiva barata y más pañuelos polvosos, tienen envuelto con cuidado de una joya un pequeño muñequito de la rosca de reyes de hace veinte años... o el primer mechón... o ese diente de leche que te dió una sonrisa por diez pesos en billetes de Emiliano Zapata verdes? Esas cajas, esas manías de guargar, empaquetar, envolver, de las viejas. ¿Y todo para qué? U´na mañana la encuentran en la cama, tranquila, pero ya no respira. No se pudo llevar sus cajitas, sus uñas viejas, sus dientes podridos. Se fue y se quedó esa basura que llena el mundo: recuerdos de afectos insípidos, de gozo momentáneo, de abrazos que siempre se acaban. No se puede no querer. Pero quiero poder no querer esta cosa, esas sombras que persiguen cada uno de mis pasos. Merecen ser guardadas en una cajita, que se hagan polvo y no me acompañen. Pero ahí estan y no se puede no querer.
¿Has visto esas cajas que contienen pañuelos que son sólo polvo, por los años, la corrosión, que, bajo una cinta adhesiva barata y más pañuelos polvosos, tienen envuelto con cuidado de una joya un pequeño muñequito de la rosca de reyes de hace veinte años... o el primer mechón... o ese diente de leche que te dió una sonrisa por diez pesos en billetes de Emiliano Zapata verdes? Esas cajas, esas manías de guargar, empaquetar, envolver, de las viejas. ¿Y todo para qué? U´na mañana la encuentran en la cama, tranquila, pero ya no respira. No se pudo llevar sus cajitas, sus uñas viejas, sus dientes podridos. Se fue y se quedó esa basura que llena el mundo: recuerdos de afectos insípidos, de gozo momentáneo, de abrazos que siempre se acaban. No se puede no querer. Pero quiero poder no querer esta cosa, esas sombras que persiguen cada uno de mis pasos. Merecen ser guardadas en una cajita, que se hagan polvo y no me acompañen. Pero ahí estan y no se puede no querer.
sábado, 7 de febrero de 2009
Locura
Creo que la locura -o esa tendencia a vivir en el límite ambivalente- es mi estado en eterno retorno. Si Jheronimus Bosch pudiese extirpar la piedra de la locura con su metaforización doble que oculta y muestra, sería el perfecto psicoanalista. Quizá sólo estoy harta de la lógica capitalista que cosifica, que fragmenta los objetos del deseo. Esos fragmentos, esa locura, esas coartadas cortadas. La locura, ese objeto del deseo que vive apacible en mi anatomía más profunda, parece estarme invadiendo. Eso o la locura me hace creer que me estoy volviendo loca.
jueves, 4 de diciembre de 2008
Hay que pensar en contra de sí mismo y vivir en tercera persona: Ricardo Piglia
"Escucho una música y no la puedo tocar, decía, creo, Coleman Hawkins. Escucho una música y no la puedo tocar: no conozco mejor síntesis del estado en el que estoy. Sé bien de qué se trata, podemos decir que en un sentido escucho, a ratos esa música, pero cuando empiezo a escribir, lo que sale es siempre el mismo barro crudo en el que ningún sonido se anuncia." (38)
Les comparto algunas citas de Respiración Artificial:
"Pero ¿cómo podría hacer yo para explicarlo? ¿Cómo haría, cómo podría hacer? Por eso ahora debo callar. Yo, el senador, debo, por el momento, callar. Ya soy incapaz de explicarme sin palabras prefiero enmudecer, ahora´, dijo el senador, `ya que soy incapaz de explicarme sin palabras.´" (65)
"¿Cómo descifrar entonces esas cartas? ¿De qué modo comprender lo que anuncian? Están en clave: encierran mensajes secretos. Porque eso son las cartas del porvenir: mensajes cifrados cuya clave nadie tiene." (96)
"dijo que de un modo consciente y clandestino oponía sus lecturas alcohólicas de Pascal a la enseñanza luminosa de Wittgenstein. Veía en ese libro fragmentario, hecho de borradores y de ideas anotadas y a medio pensar, el mayor monumento que inteligencia alguna hubiera construido en honor del fracaso." (156)
Les comparto algunas citas de Respiración Artificial:
"Pero ¿cómo podría hacer yo para explicarlo? ¿Cómo haría, cómo podría hacer? Por eso ahora debo callar. Yo, el senador, debo, por el momento, callar. Ya soy incapaz de explicarme sin palabras prefiero enmudecer, ahora´, dijo el senador, `ya que soy incapaz de explicarme sin palabras.´" (65)
"¿Cómo descifrar entonces esas cartas? ¿De qué modo comprender lo que anuncian? Están en clave: encierran mensajes secretos. Porque eso son las cartas del porvenir: mensajes cifrados cuya clave nadie tiene." (96)
"dijo que de un modo consciente y clandestino oponía sus lecturas alcohólicas de Pascal a la enseñanza luminosa de Wittgenstein. Veía en ese libro fragmentario, hecho de borradores y de ideas anotadas y a medio pensar, el mayor monumento que inteligencia alguna hubiera construido en honor del fracaso." (156)
viernes, 21 de noviembre de 2008
Ideas sobre la literatura
La literatura es un laboratorio de lo posible, en donde la ficción juega un papel fundamental: es el vehículo, el combustible de la maquinaria. A través de la figura del Astrólogo, es factible entrar dentro de la esfera de verosimilitud en donde los mundos posibles son esas manchas, espacios de indeterminación.
Las historias son la baraja. El juego de cartas que abre puertas a mundos en madrigueras, en desiertos poblados, en burdeles de locos. El narrador es el ingeniero que ordena, que planea, pero al final de cuentas se permea del poder de la trama, del relato que se mueve en el tiempo y no se detiene nunca.
La figura del fantasma es fundamental en tanto significa la ausencia. Una ciudad ausente está atestada de espectros que han roto la cadena de los signos: no hay correspondencia entre significado y significante. La unidad fundamental de la representación se ha fragmentado, escindido. La ciudad ausente es “The Waste Land”, en donde reina la presencia del ausente: el silencio. Esa ausencia de sonido, de palabras, es enfrentarse con el horror, con lo que los psicoanalistas llamarían “trauma” y los críticos “nudo”.
El delincuente es fantasmagórico, es un espectro que rompe con los esquemas fabricados artificialmente de lo que llamamos “cultura”. El malestar en la cultura es el ladrón/espectro que viene a subvertir, a replantear los mapas en donde se ubica “el centro” y “el margen”, “lo canónico” y “lo popular”.
El juego lingüístico es creación. A partir de “la palabra”, el verbo (¿divino?), nace esa extraña adecuación de manchas que nombran a los objetos. Desde el Cratilo, la discusión versa sobre los límites de la palabra, de la representación. La repetición de vocablos carentes (o llenos de) significado provoca la diferencia. Repetición y diferencia son los mecanismos fundamentales de la “máquina de relatos” que, al copiar, difiere, crea, desordena un cosmos preestablecido.
El relato es sobre la imposibilidad de narrar, sobre el silencio acuciante que ataca al narrador cuando por fin va adquiriendo cierto ritmo y sentido. La interrupción es necesaria, el discurso no puede finalizar ni comenzar.
La experiencia, el acontecimiento, ha caído en la imposibilidad de transmitirse (no es momento de explicar la razón). Es necesario explorar que tan productiva es la reiteración, las características paranoicas de la repetición que exige buscar un lenguaje adecuado permanente. Repetir y diferir se unen en la “destinerrancia” derridiana. El alucinar de la locura que se encuentra fuera del discurso lógico permite re-inventar un mundo bajo la etiqueta ficcional. Se hace del texto un laboratorio de mutaciones lingüísticas sin fin.
El cuerpo no es uno, es muchos. La fragmentación es el cuerpo mutilado, la coja, la alienación de los sentidos. Los metarrelatos se han dividido porque la experiencia se ha vuelto inexpresable. El cuerpo se ha roto, atravesado por heridas, porque el hombre no tiene experiencia, no hay material narrable. La expresión de la individualidad se ha materializado y mecanizado. No hay elementos de la naturaleza, sino artífices que expresan, que permiten hacer uso de los instrumentos. El relato ya no es uno, es muchos.
Los cuerpos que se separan, se mezclan y entrechocan producen efectos a nivel del relato. El acontecimiento, como dice Deleuze, no pertenece al orden de los cuerpos, sucede en el lenguaje mismo.
La memoria, en su calidad de procedimiento, es uno de los temas más controvertidos de la narrativa. Es fundamental establecer la diferencia entre el recuerdo y la memoria. El primero, no implica re-vivir la experiencia, mientras que el segundo significa traer al presente (literalmente) el acontecimiento. Uno es en pasado, otro en presente. La memoria de los acontecimientos “límite”, los que producen un choque con lo Real, es lo que se narra (o se narra el intento). Lo Real fragmenta el relato, impide la narratividad “natural” de la vida. La memoria es el intento, la imposibilidad de recuperar lo Real. Narrar lo Real es realizar un procedimiento de duelo que permite seguir adelante y, al mismo tiempo, asumir la herencia.
La réplica a escala, la miniatura, implica el juego con un mundo que imita y crea. El mundo a escala se apoya sobre la huella del detalle que es donde se aloja la mayor distinción, la diferencia. En los terremotos, hay siempre una réplica, de menor intensidad. Ésta réplica es la que hace tambalear y tira a los edificios después de la colisión principal. De la misma manera, los “mundos posibles” que se barajan, las réplicas, son las que hacen tambalearse nuestro concepto de realidad.
La miniatura, reproducción a escala, es un laboratorio literario que en vez de usar palabras usa objetos. Símbolos al final de cuentas, palabras y objetos pequeños están en lugar de.
El cinematógrafo es la máquina narrativa perfecta. El proceso de un observador es el proceso de un lector: retiene una imagen durante un breve lapso de tiempo. La ilusión de movimiento se produce cuando una serie de imágenes se suceden rápidamente. El “dispositivo rodo-mecánico” funciona como el ritmo en la narración, es lo que da la velocidad y une la serie. La realidad y la ficción se alternan en espacio proyectados, en donde se representa.
La máquina de los espectros, la máquina de la ausencia, la máquina de palabras, la máquina de relatos. Partes mecánicas en donde todo es automático. Abre mundos, posibilidades y crea espacios, tiempos. El engranaje se alimenta de historias antiguas: captura su información genética y les introduce un gen extra, que las hace mutar. Las versiones apócrifas no tienen autor, proliferan identidades, y se pierde la referencialidad. Basada en ilusiones, en series mágicas volátiles, nos llena de historias. Ante la falta de experiencias, nos inventamos historias diversas para imaginar que algo nos ha pasado. Ese es el papel que juega la máquina.
El salto de la realidad a la ficción es imperceptible. La ficción es más real que la ficción y la realidad es la ficción perfecta. La ficción afecta al “mundo real” y éste al relato. ¿Cuál es el poder de la ficción? Puede afectar la realidad. La capacidad de cambiar las relaciones de causalidad dentro de una esfera de verosimilitud es lo que sucede en este relato. El paso de la ficción a la realidad es imperceptible cuando la magia (el Astrólogo) es posible.
El silencio es siempre lo que queda frente a lo que no se puede narrar, al quiebre, la ruptura de los discursos, la imposibilidad de representar.
Las historias son la baraja. El juego de cartas que abre puertas a mundos en madrigueras, en desiertos poblados, en burdeles de locos. El narrador es el ingeniero que ordena, que planea, pero al final de cuentas se permea del poder de la trama, del relato que se mueve en el tiempo y no se detiene nunca.
La figura del fantasma es fundamental en tanto significa la ausencia. Una ciudad ausente está atestada de espectros que han roto la cadena de los signos: no hay correspondencia entre significado y significante. La unidad fundamental de la representación se ha fragmentado, escindido. La ciudad ausente es “The Waste Land”, en donde reina la presencia del ausente: el silencio. Esa ausencia de sonido, de palabras, es enfrentarse con el horror, con lo que los psicoanalistas llamarían “trauma” y los críticos “nudo”.
El delincuente es fantasmagórico, es un espectro que rompe con los esquemas fabricados artificialmente de lo que llamamos “cultura”. El malestar en la cultura es el ladrón/espectro que viene a subvertir, a replantear los mapas en donde se ubica “el centro” y “el margen”, “lo canónico” y “lo popular”.
El juego lingüístico es creación. A partir de “la palabra”, el verbo (¿divino?), nace esa extraña adecuación de manchas que nombran a los objetos. Desde el Cratilo, la discusión versa sobre los límites de la palabra, de la representación. La repetición de vocablos carentes (o llenos de) significado provoca la diferencia. Repetición y diferencia son los mecanismos fundamentales de la “máquina de relatos” que, al copiar, difiere, crea, desordena un cosmos preestablecido.
El relato es sobre la imposibilidad de narrar, sobre el silencio acuciante que ataca al narrador cuando por fin va adquiriendo cierto ritmo y sentido. La interrupción es necesaria, el discurso no puede finalizar ni comenzar.
La experiencia, el acontecimiento, ha caído en la imposibilidad de transmitirse (no es momento de explicar la razón). Es necesario explorar que tan productiva es la reiteración, las características paranoicas de la repetición que exige buscar un lenguaje adecuado permanente. Repetir y diferir se unen en la “destinerrancia” derridiana. El alucinar de la locura que se encuentra fuera del discurso lógico permite re-inventar un mundo bajo la etiqueta ficcional. Se hace del texto un laboratorio de mutaciones lingüísticas sin fin.
El cuerpo no es uno, es muchos. La fragmentación es el cuerpo mutilado, la coja, la alienación de los sentidos. Los metarrelatos se han dividido porque la experiencia se ha vuelto inexpresable. El cuerpo se ha roto, atravesado por heridas, porque el hombre no tiene experiencia, no hay material narrable. La expresión de la individualidad se ha materializado y mecanizado. No hay elementos de la naturaleza, sino artífices que expresan, que permiten hacer uso de los instrumentos. El relato ya no es uno, es muchos.
Los cuerpos que se separan, se mezclan y entrechocan producen efectos a nivel del relato. El acontecimiento, como dice Deleuze, no pertenece al orden de los cuerpos, sucede en el lenguaje mismo.
La memoria, en su calidad de procedimiento, es uno de los temas más controvertidos de la narrativa. Es fundamental establecer la diferencia entre el recuerdo y la memoria. El primero, no implica re-vivir la experiencia, mientras que el segundo significa traer al presente (literalmente) el acontecimiento. Uno es en pasado, otro en presente. La memoria de los acontecimientos “límite”, los que producen un choque con lo Real, es lo que se narra (o se narra el intento). Lo Real fragmenta el relato, impide la narratividad “natural” de la vida. La memoria es el intento, la imposibilidad de recuperar lo Real. Narrar lo Real es realizar un procedimiento de duelo que permite seguir adelante y, al mismo tiempo, asumir la herencia.
La réplica a escala, la miniatura, implica el juego con un mundo que imita y crea. El mundo a escala se apoya sobre la huella del detalle que es donde se aloja la mayor distinción, la diferencia. En los terremotos, hay siempre una réplica, de menor intensidad. Ésta réplica es la que hace tambalear y tira a los edificios después de la colisión principal. De la misma manera, los “mundos posibles” que se barajan, las réplicas, son las que hacen tambalearse nuestro concepto de realidad.
La miniatura, reproducción a escala, es un laboratorio literario que en vez de usar palabras usa objetos. Símbolos al final de cuentas, palabras y objetos pequeños están en lugar de.
El cinematógrafo es la máquina narrativa perfecta. El proceso de un observador es el proceso de un lector: retiene una imagen durante un breve lapso de tiempo. La ilusión de movimiento se produce cuando una serie de imágenes se suceden rápidamente. El “dispositivo rodo-mecánico” funciona como el ritmo en la narración, es lo que da la velocidad y une la serie. La realidad y la ficción se alternan en espacio proyectados, en donde se representa.
La máquina de los espectros, la máquina de la ausencia, la máquina de palabras, la máquina de relatos. Partes mecánicas en donde todo es automático. Abre mundos, posibilidades y crea espacios, tiempos. El engranaje se alimenta de historias antiguas: captura su información genética y les introduce un gen extra, que las hace mutar. Las versiones apócrifas no tienen autor, proliferan identidades, y se pierde la referencialidad. Basada en ilusiones, en series mágicas volátiles, nos llena de historias. Ante la falta de experiencias, nos inventamos historias diversas para imaginar que algo nos ha pasado. Ese es el papel que juega la máquina.
El salto de la realidad a la ficción es imperceptible. La ficción es más real que la ficción y la realidad es la ficción perfecta. La ficción afecta al “mundo real” y éste al relato. ¿Cuál es el poder de la ficción? Puede afectar la realidad. La capacidad de cambiar las relaciones de causalidad dentro de una esfera de verosimilitud es lo que sucede en este relato. El paso de la ficción a la realidad es imperceptible cuando la magia (el Astrólogo) es posible.
El silencio es siempre lo que queda frente a lo que no se puede narrar, al quiebre, la ruptura de los discursos, la imposibilidad de representar.
domingo, 31 de agosto de 2008
Patty Diphusa
¡Amo a Patty Diphusa! Miren nada más que ironía negra: “Que a una la violen dos sicópatas es normal, pero que después me dejaran tirada en la Casa de Campo, de madrugada y con una pinta como de película mejicana de vampiros, no lo soporto. Les dije que lo mínimo que podían hacer ya que me habían violado era llevarme a casa porque necesitaba un baño, y por allí no había taxis” (25).
Bello, bello....!!!!
lunes, 25 de agosto de 2008
Barbie marciana
Esta Barbie (que, en realidad, se llama "Baar-Bee") tiene piel arcillosa, cinco ojos y colmillos que salen de su boca. Dos simpáticas antenitas que nacen de su hermoso cabello morado la hacen ser un ejemplar único en su especie. Incluye una bomba desintegradora que puede ser usada para teñir de fantasía tus cabellos (baterías no incluidas).
nota: este texto era parte de un "bestiario de 'mounstruos' posmodernos" que no finalizé... quién sabe si un día el destino me empuje a acabar mi raro catálogo de ejemplares.
nota 2: 'mounstruos' como en el anuncio de gandhi... en realidad yo no sé como escribir esa palabra y no quiero ir a la seria página de la RAE ahora... ¡qué traumas con la RAE tengo yo!
nota: este texto era parte de un "bestiario de 'mounstruos' posmodernos" que no finalizé... quién sabe si un día el destino me empuje a acabar mi raro catálogo de ejemplares.
nota 2: 'mounstruos' como en el anuncio de gandhi... en realidad yo no sé como escribir esa palabra y no quiero ir a la seria página de la RAE ahora... ¡qué traumas con la RAE tengo yo!
Libros y mundos e.
e= electrónicos.
Unas cuantas direcciones que tienen buenos libros de todo tipo, deje una limosnita si le gustó:
Unas cuantas direcciones que tienen buenos libros de todo tipo, deje una limosnita si le gustó:
- Lite latinoamericana en generalv(y en especial Argentina): http://www.elortiba.org/bagayos2.html
- Medio chafa: http://www.literatura.us/
- Buscar en autores-ideas (muy buena página): http://www.archivochile.com/entrada.html
- http://www.bibliotecayacucho.gob.ve/fba/index.php?id=103
- todo de cuentos: http://www.ciudadseva.com/
- www.cuantolibro.com
- http://www.memoriachilena.cl/elibros/e-libros.asp
- http://www.uchile.cl/retablo/index.html
- http://www.literatura.org/ (puro Argentino)
miércoles, 20 de agosto de 2008
Si pudiera ser avestruz...
Si pudiera ser avestruz…
Lo obscuro (sí, se puede escribir así también, pregúntenle a la RAE) es mi medio natural. Lo frío y terregoso me tranquiliza como a otros un baño de burbujas. Poder estar en lo profundo, sin una voz que me etiquete “LOCA” sería mi paraíso. Las plumas como brazos con el agua que resbala y mi pico bien metido en un túnel de silencio. Y todo pasa, el tiempo, la RAE, la locura y las burbujas que van humedeciendo mi piel de abuelita hasta que la gota de San Juan de Ulúa perfore el cráneo que al fin neuronas nunca tuvo y mis órganos sin óleos se coma el túnel de silencio.
Lo obscuro (sí, se puede escribir así también, pregúntenle a la RAE) es mi medio natural. Lo frío y terregoso me tranquiliza como a otros un baño de burbujas. Poder estar en lo profundo, sin una voz que me etiquete “LOCA” sería mi paraíso. Las plumas como brazos con el agua que resbala y mi pico bien metido en un túnel de silencio. Y todo pasa, el tiempo, la RAE, la locura y las burbujas que van humedeciendo mi piel de abuelita hasta que la gota de San Juan de Ulúa perfore el cráneo que al fin neuronas nunca tuvo y mis órganos sin óleos se coma el túnel de silencio.
Gracias Ale
A la Bloggera y genial hada del Hades le doy gracias por su limosnita y alentarme a seguir escribiendo en este papel virtual que no me atemoriza tanto como una página en blanco. De todos modos mi espíritu de talador es fuerte y todo puede sucumbir en un momento de fiebre delirante.
La cacofonía de Badano
Viendo Badano que la lujuria del hombre cundía en la música y que todos los pensamientos que ideaba su corazón eran puro fornicar, le pesó haber creado al hombre en la música y se indignó en sus entrañas. Y dijo Badano: “Voy a cacofonizar de sobre la faz melódica al hombre que he creado –desde el hombre hasta las lecheras, los rastreros y las plumas del cielo-, porque me pesa más que mi descanso sabático sin elevadores el haberlos hecho”. Pero Noli halló gracia a los ojos de Badano.
Esta es la historia de Noli:
Noli fue el hombre más sereno y dulce de su tiempo. Noli andaba siempre con Badano. Noli engendró tres hijos: Carmel, Sergei y Julio. La música estaba monopolizada en la presencia de Badano: la música se llenó de pop. Badano escuchó la música y supo que estaba viciada porque todos los hombres fornicaban en ella.
Dijo, pues, Badano a Noli: “He decidido cacofonizar a todos los hombres de la música. Hazte un adagio de armonías y buen tempo. Harás el adagio en fa menor y lo recubrirás con percusiones. Así lo harás: longitud del adagio, trescientos minutos; tempo, clásico tres cuartos; tono, fa persecutorio persecutativis.
Por mi parte voy a deconstruir una cacofonía, el caos sobre la música, para exterminar todo viviente que tenga perreras en las neuronas: todo cuanto gime de placer perecerá. Pero contigo estableceré mi alianza legítima: entrarás en el adagio, tú y tus hijos, tu mujer y las mujeres de tus hijos contigo. Formarán la Alianza del Pueblo Popular del Poblado. Y de todo ser viviente meterás una pareja para que compongan contigo. Serán macho y hembra. Tú mismo procúrate toda suerte de pentagramas para que les sirvan de servilletas a ti y a ellos”. Así lo hizo Noli y ejecutó todo lo que le había mandado Badano.
Noli contaba con seiscientos años cuando Badano le ordenó adagiar sobre la música. La cacofonía duró cuarenta minutos en el Metro de Nueva York (Noli se sigue preguntando si fue en el Metropolitan Opera House de Nueva York o en el Metro, estación Bronx, Nueva York, Estados Unidos de Norteamérica, donde todo pasó).
Esta es la historia de Noli:
Noli fue el hombre más sereno y dulce de su tiempo. Noli andaba siempre con Badano. Noli engendró tres hijos: Carmel, Sergei y Julio. La música estaba monopolizada en la presencia de Badano: la música se llenó de pop. Badano escuchó la música y supo que estaba viciada porque todos los hombres fornicaban en ella.
Dijo, pues, Badano a Noli: “He decidido cacofonizar a todos los hombres de la música. Hazte un adagio de armonías y buen tempo. Harás el adagio en fa menor y lo recubrirás con percusiones. Así lo harás: longitud del adagio, trescientos minutos; tempo, clásico tres cuartos; tono, fa persecutorio persecutativis.
Por mi parte voy a deconstruir una cacofonía, el caos sobre la música, para exterminar todo viviente que tenga perreras en las neuronas: todo cuanto gime de placer perecerá. Pero contigo estableceré mi alianza legítima: entrarás en el adagio, tú y tus hijos, tu mujer y las mujeres de tus hijos contigo. Formarán la Alianza del Pueblo Popular del Poblado. Y de todo ser viviente meterás una pareja para que compongan contigo. Serán macho y hembra. Tú mismo procúrate toda suerte de pentagramas para que les sirvan de servilletas a ti y a ellos”. Así lo hizo Noli y ejecutó todo lo que le había mandado Badano.
Noli contaba con seiscientos años cuando Badano le ordenó adagiar sobre la música. La cacofonía duró cuarenta minutos en el Metro de Nueva York (Noli se sigue preguntando si fue en el Metropolitan Opera House de Nueva York o en el Metro, estación Bronx, Nueva York, Estados Unidos de Norteamérica, donde todo pasó).
martes, 10 de junio de 2008
Nombre de salsa
¡Ay Tiresias, pero si a mi me gusta la cumbia!
Yo pensé que te gustaba más el chipotle…
¡No! Ya llegando a esos extremos me gustan más las rancheras
Ven, toma mi mano, chúpala hasta que se me ponga la piel de abuelita
Ay diablillo
Ándale Valentina, sé tan pícara como puedas ser. Si Don Zeus me quitó un sentido, otros los tengo bien hechesitos. Yo te vi Valentina, ándale no te hagas, yo ya ví como te voy a llevar hasta el Hades.
Ay Tire, me asustas… una cumbierita sola no puede con tanta mitología ¡y menos una de a dos litros!
¿Qué? No te entiendo. A ver, ven, no llores
Yo pensé que te gustaba más el chipotle…
¡No! Ya llegando a esos extremos me gustan más las rancheras
Ven, toma mi mano, chúpala hasta que se me ponga la piel de abuelita
Ay diablillo
Ándale Valentina, sé tan pícara como puedas ser. Si Don Zeus me quitó un sentido, otros los tengo bien hechesitos. Yo te vi Valentina, ándale no te hagas, yo ya ví como te voy a llevar hasta el Hades.
Ay Tire, me asustas… una cumbierita sola no puede con tanta mitología ¡y menos una de a dos litros!
¿Qué? No te entiendo. A ver, ven, no llores
sábado, 12 de abril de 2008
La bola, el zapping.
En el area, es màs que vaya leandro, es la ùltima jugada, y aquì la gente en, defienden once, se acaba el partido, el marcador final uuuuzzz dos puuuu uno. Musiquita. La vida ya no es nada sin fùtbol. Regresamos con las alineaciones. Pero estuve tan cerca, porque es una artista conocida, creo que tiene mucho que ver al escuela, para ser artista no se necesita estudiar, yo les digo que sì. Estudie farmacia como diplomàtica en lo que es la comunicaciòn o relaciones internacionales de televisiòn para mostrar porque. Mùsica clàsica. Zzzzz.. Mentiras hijo. Estudiar una carrera, estudie una licenciatura y encontraràs lo que necesitas. Uy aquì està Taylor Dum, es cierto.
miércoles, 5 de marzo de 2008
esta era
esta era no era una era, era una era porque esta era
en mi mente ya no cabe tanto pensamiento... imaginen dormir y soñar con la Pratt y sus universos subsaharianos y salvadoreños... puede volverse insoportable haberse cortado las uñas demasiado y no poder rascarse hasta sangrar para quitar la comezón del cuello... no puede volverse insoportable cerrar los ojos pero sí respirar y tragar saliva mientras todo gira
algún dia esta era sera lo que era y era lo que la era era.
en mi mente ya no cabe tanto pensamiento... imaginen dormir y soñar con la Pratt y sus universos subsaharianos y salvadoreños... puede volverse insoportable haberse cortado las uñas demasiado y no poder rascarse hasta sangrar para quitar la comezón del cuello... no puede volverse insoportable cerrar los ojos pero sí respirar y tragar saliva mientras todo gira
algún dia esta era sera lo que era y era lo que la era era.
martes, 4 de marzo de 2008
Disculpa las molestias, mis neuronas han estado en reparación... tiraban mucho aceite y tuve que cambiarles la dirección hidráulica.
Fui al taller pero me avisó mi abuelo palomo que podrían ser pérdida total, que por qué no le llamaba mejor al seguro y pensé "mmmmmm no creo que tengan repuestos o me paguen el precio correcto".
¡Abuelo... ya arregla mis neuronas!
No quitinita, eso no se puede así de fácil, le tienes que decir a lalulo.
Por eso mis neuronas siguen chamuscadas, porque no hay manera de repararlas.
Disculpa las molestias.
Fui al taller pero me avisó mi abuelo palomo que podrían ser pérdida total, que por qué no le llamaba mejor al seguro y pensé "mmmmmm no creo que tengan repuestos o me paguen el precio correcto".
¡Abuelo... ya arregla mis neuronas!
No quitinita, eso no se puede así de fácil, le tienes que decir a lalulo.
Por eso mis neuronas siguen chamuscadas, porque no hay manera de repararlas.
Disculpa las molestias.
martes, 29 de enero de 2008
Odio a Ezra Pound
Mi poeta en la almohada me ha dicho "ese hombre no te conviene, te prohibo que vuelvas a verlo" como en la clásica película mexicana Mamá nos quita los novios. El pequeño almidonado, al que babeo todas las noches con fluídos de mi boca se molestó conmigo:"está jugando con tu mente, es una conspiración, es un complot" me decía. "Mira pequeño ego propio, no pienso hacerte caso..." "¿qué te pasa, es que no te das cuenta?", me gritó ya en la madrugada...
miércoles, 9 de enero de 2008
Quien sabe...
¿Qué significa escisión? (por algo no he escrito en meses... mi cerebro está más seco que el Sahara oriental)
miércoles, 28 de noviembre de 2007
Del 19 de Noviembre del 2006
Sobriedad de soberbia
mareada me mantienes
contemporánea colmena
eterno estado al éter
que asco santo Aquino.
mareada me mantienes
contemporánea colmena
eterno estado al éter
que asco santo Aquino.
La Kabalá, una y mil
Libro, no. Probablemente una posibilidad incierta y azarosa. Se quiere traer la luz al mundo... ilusos. Bello, es. Muerto, no. Vivo, tampoco. En ese estado entre la muerte y la vida, en el trance de filtración, depuración de la basura. Basura: todo. Útil: nada. Siempre los extremos, los mejores amigos del fundamentalismo, de aquel que dice llamarse el Uno. No, todo es un juego de dados, Einstein estaba equivocado. Autoridad me falta, pero mi vida será el testimonio de la posibilidad, del cambio. Por lo menos eso quiero. Pero entrar a esa cocina, salirme del patio trasero es casi imposible. Pronto, tal vez, me separe del peregrinaje de los mortales.
domingo, 25 de noviembre de 2007
Viejo poema
Un viejo poema, del 29 de Marzo del 2005
(tras una estancia de una semana en el Hospital Español en el pabellón 9 de Psiquiatría...)
De regreso al mundo
a lo cotidiano
mal pagado
extrañas limitaciones
mi ser no descansa.
Se tiene todo
pero nada se tiene
no me es prohibido
el gritar y llorar
el cantar y soñar
el agonizar y morir.
Nada me es prohibido
y eso me aterra
me aterra estra viva
de regreso al mundo.
(tras una estancia de una semana en el Hospital Español en el pabellón 9 de Psiquiatría...)
De regreso al mundo
a lo cotidiano
mal pagado
extrañas limitaciones
mi ser no descansa.
Se tiene todo
pero nada se tiene
no me es prohibido
el gritar y llorar
el cantar y soñar
el agonizar y morir.
Nada me es prohibido
y eso me aterra
me aterra estra viva
de regreso al mundo.
En una meditación
Todo es una mierda ¿o no? Siento escurrir la sangre por mi asqueroso brazo y ya no tengo miedo, sólo quiero ir allá.
No hay nada. No tengo voz y ese es el problema: tengo muchas voces que confluyen en una pluma.
Que asco me dan todos, me gustaría vomitarlos, qué espiritualidad ni que nada, mañana regresan a su rutina y a la maldita palabrería sin sentido.
Suspiros frívolos, intentar algo que realmente no es posible. Bonita es la ilusión hasta que cae por su gran peso, tan enorme como el de la vieja aquella. Se quema. Mejor el infierno que este putrefacto y hediondo mundo.
Me duele no ser eterna
y que tu te vayas,
esa lamparita azul del celular
y el bebé de mi vientre
nunca nacido
fue
asesinado antes
de nacer
antes
de tener voz.
No hay nada. No tengo voz y ese es el problema: tengo muchas voces que confluyen en una pluma.
Que asco me dan todos, me gustaría vomitarlos, qué espiritualidad ni que nada, mañana regresan a su rutina y a la maldita palabrería sin sentido.
Suspiros frívolos, intentar algo que realmente no es posible. Bonita es la ilusión hasta que cae por su gran peso, tan enorme como el de la vieja aquella. Se quema. Mejor el infierno que este putrefacto y hediondo mundo.
Me duele no ser eterna
y que tu te vayas,
esa lamparita azul del celular
y el bebé de mi vientre
nunca nacido
fue
asesinado antes
de nacer
antes
de tener voz.
jueves, 22 de noviembre de 2007
A modo de introducción
Este espacio será diferente. Espero en lo sucesivo mantenerlo y no sucumbir ante un extraño impulso de talador.
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