esta era

esta era no era una era, era una era porque esta era

en mi mente ya no cabe tanto pensamiento... imaginen dormir y soñar con la Pratt y sus universos subsaharianos y salvadoreños... puede volverse insoportable haberse cortado las uñas demasiado y no poder rascarse hasta sangrar para quitar la comezón del cuello... no puede volverse insoportable cerrar los ojos pero sí respirar y tragar saliva mientras todo gira

algún dia esta era sera lo que era y era lo que la era era.

Disculpa las molestias, mis neuronas han estado en reparación... tiraban mucho aceite y tuve que cambiarles la dirección hidráulica.
Fui al taller pero me avisó mi abuelo palomo que podrían ser pérdida total, que por qué no le llamaba mejor al seguro y pensé "mmmmmm no creo que tengan repuestos o me paguen el precio correcto".
¡Abuelo... ya arregla mis neuronas!
No quitinita, eso no se puede así de fácil, le tienes que decir a lalulo.
Por eso mis neuronas siguen chamuscadas, porque no hay manera de repararlas.
Disculpa las molestias.

Odio a Ezra Pound

Mi poeta en la almohada me ha dicho "ese hombre no te conviene, te prohibo que vuelvas a verlo" como en la clásica película mexicana Mamá nos quita los novios. El pequeño almidonado, al que babeo todas las noches con fluídos de mi boca se molestó conmigo:"está jugando con tu mente, es una conspiración, es un complot" me decía. "Mira pequeño ego propio, no pienso hacerte caso..." "¿qué te pasa, es que no te das cuenta?", me gritó ya en la madrugada...

Quien sabe...

¿Qué significa escisión? (por algo no he escrito en meses... mi cerebro está más seco que el Sahara oriental)

Del 19 de Noviembre del 2006

Sobriedad de soberbia
mareada me mantienes
contemporánea colmena
eterno estado al éter
que asco santo Aquino.

La Kabalá, una y mil

Libro, no. Probablemente una posibilidad incierta y azarosa. Se quiere traer la luz al mundo... ilusos. Bello, es. Muerto, no. Vivo, tampoco. En ese estado entre la muerte y la vida, en el trance de filtración, depuración de la basura. Basura: todo. Útil: nada. Siempre los extremos, los mejores amigos del fundamentalismo, de aquel que dice llamarse el Uno. No, todo es un juego de dados, Einstein estaba equivocado. Autoridad me falta, pero mi vida será el testimonio de la posibilidad, del cambio. Por lo menos eso quiero. Pero entrar a esa cocina, salirme del patio trasero es casi imposible. Pronto, tal vez, me separe del peregrinaje de los mortales.

Viejo poema

Un viejo poema, del 29 de Marzo del 2005
(tras una estancia de una semana en el Hospital Español en el pabellón 9 de Psiquiatría...)

De regreso al mundo
a lo cotidiano
mal pagado
extrañas limitaciones
mi ser no descansa.
Se tiene todo
pero nada se tiene
no me es prohibido
el gritar y llorar
el cantar y soñar
el agonizar y morir.
Nada me es prohibido
y eso me aterra
me aterra estra viva
de regreso al mundo.

En una meditación

Todo es una mierda ¿o no? Siento escurrir la sangre por mi asqueroso brazo y ya no tengo miedo, sólo quiero ir allá.
No hay nada. No tengo voz y ese es el problema: tengo muchas voces que confluyen en una pluma.
Que asco me dan todos, me gustaría vomitarlos, qué espiritualidad ni que nada, mañana regresan a su rutina y a la maldita palabrería sin sentido.
Suspiros frívolos, intentar algo que realmente no es posible. Bonita es la ilusión hasta que cae por su gran peso, tan enorme como el de la vieja aquella. Se quema. Mejor el infierno que este putrefacto y hediondo mundo.


Me duele no ser eterna
y que tu te vayas,
esa lamparita azul del celular
y el bebé de mi vientre
nunca nacido
fue
asesinado antes
de nacer
antes
de tener voz.

A modo de introducción

Este espacio será diferente. Espero en lo sucesivo mantenerlo y no sucumbir ante un extraño impulso de talador.